Три. Два. Один.
Тихо как в раю.
Однажды мне приснилось, что я умерла. Взлетела к потолку. Смотрю на все и думаю – как сообщить эту новость? Меня не слышат. Мессенджер не могу открыть. Телефон не могу набрать. Весь мир сузился до одной-единственной вещи – простого факта моего бытия. Когда есть только «когито», знающее, что оно «сум». И я осознала в полной мере сказанные кем-то слова. О том. Что. Смысл – вне тебя. То есть. В общении с другими людьми.
Минус один. Минус два. Минус три.
«Крик» Вильяма де Кунинга.
Почему художники умирают в нищете? Когда погаснут звезды? Когда я повзрослею? (ведь я знаю, когда, но не хочу думать).
Я знаю, кто будет мой SoulMate. Тот, кто придумает мне мечту.
Минус миллион.
Выяснилось, СоулМейтов нет. Есть только божественная энергия, ищущая способ самовыражения.
Поэтому ответом на «главный вопрос о жизни, вселенной и ваще» остается «42».
